Sombra en la noche

Mi sombra se convirtió en mí
los animales carroñeros me comen y todavía no muero
mientras sigo el camino que deja mi sombra
intento encontrar tus manos llenas de sangre de mi sangre
y las palabras que usaste para cegarme
Ya cicatrizaron las heridas del cuchillo que usé para sacar las mariposas de mi estómago
y vomitar los nudos en la garganta que no me dejaban decir la verdad
Ya me saqué los ojos para verte
una sombra más de un árbol muerto
que alguna vez dio frutos y ahora los buitres los vomitan
pero sigo siendo una sombra más en este mundo
hasta que llegue la noche
y desvanezca 

Ícaro

Todavía se queda cantando y me hace sonreír

Sigue siendo ave pero no puede volar sin alas

Mi cuarto

Llevo toda la tarde aquí en mi cama echado con un cigarro, uno tras otro, en mi mano con el cenicero exactamente donde mi brazo se extiende dejando la ceniza mientras el humo se acumula en el aire, respiro la misma mierda, pienso la misma mierda, sigo tirado solo viendo el techo blanco de mi cuarto. Llevo toda la tarde aquí en mi cama pero el reloj se paró hace horas y vuelven los mismos pensamientos de mierda, qué hago aquí pensando en cómo agarro un cuchillo abriendo mis costillas para poder sacar mis órganos y quedarme con el corazón en la mano y las sábanas llenas de mi sangre negra muerta desde hace mucho, coagulada, deseando poder quedarme sin entrañas y pararme luego para dar un paseo por el parque con el viento cayéndome en la cara sin sentirlo, sin sentir el dolor que genera el humo que sigue en mi cuarto rondando mientras pienso la misma mierda.

Mente Canibal

Las paredes atraviesan la mente,
sanidad o pastillas, 
protegen mi mente de si misma, 
no hay cura, 
el canibalismo me mata lentamente,
me quedo sin deseos,
sin desear,
sin tener,
sin palabras, 
soy un ente,
no hay cura,
mis pensamientos tienen miedo,
yo tengo miedo de ellos, 
no hay cura, 
me estoy muriendo,
encontrar el placer en lo que nunca será mio, 
nunca serás mía, 
nunca seré tuyo,
estoy muerto,
paz al fin, 
no hay cura.
Mente canibal 

Ah

No quedan más palabras en mi boca solo el hedor de insanidad de mi aliento

Las hojas caen

Lloran las hojas de los árboles que no les cae la lluvia ni el sol
Igual que lloran las hojas de los libros que no son tocadas
y no se encuentran


Podrían los mudos hablar del silencio en una conversación 
y los ciegos ver la tristeza de las hojas que caen muertas
pero no
no pueden.