miércoles, 29 de febrero de 2012

Mente Canibal

Las paredes atraviesan la mente,
sanidad o pastillas, 
protegen mi mente de si misma, 
no hay cura, 
el canibalismo me mata lentamente,
me quedo sin deseos,
sin desear,
sin tener,
sin palabras, 
soy un ente,
no hay cura,
mis pensamientos tienen miedo,
yo tengo miedo de ellos, 
no hay cura, 
me estoy muriendo,
encontrar el placer en lo que nunca será mio, 
nunca serás mía, 
nunca seré tuyo,
estoy muerto,
paz al fin, 
no hay cura.
Mente canibal 

sábado, 25 de febrero de 2012

martes, 21 de febrero de 2012

Las hojas caen

Lloran las hojas de los árboles que no les cae la lluvia ni el sol
Igual que lloran las hojas de los libros que no son tocadas
y no se encuentran


Podrían los mudos hablar del silencio en una conversación 
y los ciegos ver la tristeza de las hojas que caen muertas
pero no
no pueden.

miércoles, 15 de febrero de 2012

Muerte espiritual

El cuervo mira como va muriendo la mirada de los hombres que no pueden volar

Poesía

Puedo leer un poema dos veces y será diferente como los ojos que lo leen. Será que la primera vez mi mirada existía y ahora está muerta y solo rescato las lineas más tristes del verso.

lunes, 13 de febrero de 2012

Epitafio

La página en blanco dónde solo falta la mancha roja de mis sesos para terminar de escribir el libro.

domingo, 12 de febrero de 2012

Pasado

Hay razones que me llevan
al árbol sin raíces
se pudre el alma
al escuchar
blanco
en 
el negro


Olvidar las ganas 
de crujir los huesos
del alma 
que coge el cenicero
cuando comes


Quema el rostro del espejo
y no asemejes el pasado
con lo lejos


Pasan las olas 
tocando
el claxon de mis entrañas
luces artificiales
las refleja
las hojas del árbol
muerto.

Sexo espiritual

Callo a mis píes golpeando el sofá
las piernas 
relajan 
las piernas
se detiene mi cuerpo
para escuchar y
me aburro de escribir
porque rota izquierda
y mi cabeza 
está en los pies
de los animales rojos
                         relojes
____     estrella


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del pecho
y presente



domingo, 5 de febrero de 2012

Día 5

Cada vez que apago el cigarro y lleno más el cenicero no hay ron en mi vaso, veo el humo y me quedo pegado recordando el presente con sentimientos del futuro que te llevan a mis manos.